Las trenzas de la historia

Desde esta ventana de Castel Sant`Ángelo, el Papa Clemente VII contemplaba horrorizado cómo el ejército imperial del muy católico, apostólico y español Carlos V saqueaba Roma al alba del 6 de Mayo de 1527, tras aniquilar a la célebre guardia suiza al grito de ¡España! e ¡Imperio! La brutal bestialidad de la soldadesca se derramó sobre la población civil en una orgía de sangre y violaciones en masa que pasó a la historia como el Sacco di Roma, y que aún hoy hace que los romanos se estremezcan. Naturalmente, el Santo Padre salió indemne: pactó con los asesinos y salvó el culo; así se hace la historia.
Gracias al cielo que hoy podemos contemplar el pasado a través de las rubias y pizpiretas trenzas de Campanilla...

La Hilandera

La vieja hilandera gira la rueca mientras recuerda las historias que le contaba la abuela Moira cuando era niña en el Val de San Lorenzo, acerca de las tres hijas de la noche que tejen el hilo que une a cada mortal desde su nacimiento con su muerte, cuando una de ellas decide llegado el momento de cortarlo: zis...zas... una muerte más... El destino es inamovible: hagas lo que hagas, te llegará la hora, y a ella te diriges sin ninguna posibilidad de cambiar el color de tu vida, ni su longitud, ni su resistencia, porque las parcas te tienen agarrado por el hilo y son ellas las que saben cuando, como y donde...
Yo soy ateo, pero en comparación con las antiguas creencias, las chorradillas judeocristianas que nos cuentan los curas acerca de ese desaborido hippie que liquidaron los romanos hace dos mil años, no tienen color. Ni sabor.

El diablo dijo NO

Diez mil asturleoneses, Satanás incluido, recorrieron hoy las calles de León contra un atentado brutal al medio ambiente, la salud y el buen gusto: la línea de alta tensión Sama-Velilla. Si la pacífica protesta no bastara, habría que llevar el fuego del infierno a los que pretenden lucrarse con nuestro futuro...

La erótica del poder

El instante esperado.
La mirada, intensa.
La garra en la nuca, no se vaya a escurrir el zagal.
La orquesta ataca con "Fly me to the Moon"...
¿Qué es poesía? me preguntas, clavando en mi gafa tu gafa azul... bueno, mejor dejamos la poesía para otra ocasión.
Hoy me pregunto: ¿qué tiene la política que le hace a uno perder el oremus al extremo de llegar a pasar a diario por pruebas como la presente sin que se le arrugue a uno el... ceño? Y encima, en un partido de derechas, repleto de material de sacristía y, cielo santo, no veas la que viene detrás de ésta...
Pues algo debe tener el rollo político que hace que se le levante a uno la moral, o lo que sea, porque Marianico regresa en un par de días a tierras leonesas; será que le supo a poco, no sé, pero mi admiración por este hombre empieza a rayar la idolatría.
¿Y ellas? Ya me las estoy imaginando, anhelantes ante la próxima visita, blanqueándose en su baño de burbujas... me refiero a las dentaduras postizas, claro...

Clama al cielo...

Ayer, los humoristas de la revista El Jueves Manel Fontdevila y Guillermo Torres fueron condenados a 3.000 euros de multa cada uno por injurias al Príncipe ya que, según el juez, trataron de desprestigiar a la Corona, "con un ánimo palmario de escarnio y desprecio para una persona que forma parte de aquellas especialmente protegidas por el legislador", cito textualmente.
Alucina, vecina: nos venden una constitución en la cual "todos los españoles son iguales ante la ley", pero meten de matute a ciertas personas "especialmente protegidas por el legislador". Esto ya es surrealista, no se molestan ni en disimular: en la misma sentencia se cargan el artículo primero de la "ley de Leyes", esa misma que asegura sin sonrojo que todos los españolitos tenemos derecho a una vivienda digna... como la del príncipe, supongo.
Mientras intento tragar la mala bilis, os invito a visitar esta dirección:
http://www.tercerainformacion.es/3i/article1541.html
más que nada, para que veáis cómo se las gastaban los abuelos con la monarquía. Lo bueno de todo esto es que, con jueces de este calado, dentro de poco será republicano hasta el niño dios...

La cerdomaquia

Parece ser que las presiones ecologistas han terminado con la "tradicional" matanza del gocho en la Plaza Mayor, con el consabido cabreo de los comerciantes que organizaban el evento. Bueno, pues a mí me parece bien. No porque crea en los motivos ecologistas -como biólogo, desprecio profundamente a la mayoría de estas asociaciones de pijos urbanos sin oficio-, sino porque la matanza ha sido desde siempre un trabajo desagradable, pero imprescindible en la mayoría de nuestros pueblos. Una ocupación tradicional, y no un espectáculo, que es lo que pretendían organizar los comerciantes del Húmedo. Me resulta insultante la pretensión de los ecopijos de perseguir a todo aldeano que mate un cerdo sin aturdirlo cristianamente, pero de ahí a organizar un sarao público a costa de la muerte de un animal, hay un paso que no debemos cruzar, o terminaremos por habilitar "plazas de puercos", retransmitir el chou por TV en horario infantil y llamar "matadores" a los carniceros.
Y seguro que no tardaría en aparecer algún experto de mierda para llenar la sección de "cerdomaquia" del periódico y solicitar la recuperación del "gocho embolao" como parte de las fiestas de San Froilán.

El último curtidor

En otros tiempos, el gremio de los curtidores tenía un considerable peso en la economía de la poblaciones que los alojaban; hoy en día apenas si queda de su recuerdo en León poco más que el nombre de alguna calle, como Tenerías o Curtidores. En Santa María del Páramo, Fernando y su hijo Genaro son los últimos representantes de una profesión -de un oficio, más bien- en vías de extinción.

De gárgolas y ratones

Gárgola; del francés gargouille, a su vez del latín gargula: producir un ruido semejante al de un líquido en un tubo. Según parece, la iglesia católica lleva centurias adornando las fachadas de sus sucursales en la tierra con estas retorcidas montruosidades; probablemente con el ánimo de espantar a la turba, pues el miedo es un eficaz fuego sobre el que martillear las almas para doblegarlas a voluntad. Lo mismo que hoy hacen algunos obispos con su radio episcopal, desde la que surgen gorgoteantes ruidos amenazando catástrofes sin cuento para este mundo sin dios, entregado al fornicio y al vicio por culpa de los rojos que han llegado al poder a caballo del 11-M...
La verdad, las gárgolas de cemento me parecen bastante más simpáticas -y dignas, con esa coqueta capa de musgo- que las de las ondas, más próximas a las ratatuilles que a las gargouilles...

El otoño de Bécquer

...eran dos hojas secas las que hablaban:
-¿De dónde vienes, hermana?
-De rodar con el torbellino, envuelta en la nube de polvo a lo largo de la interminable llanura ¿Y tú?
-Yo he seguido algún tiempo la corriente del río hasta que el vendaval me arrancó de entre el légamo y los juncos de la orilla.
-¿Y a dónde vas?
-No lo sé; ¿lo sabe acaso el viento que me empuja?...

Con Z de Hilfiger

Vaya, vaya, empieza la precampaña y ya tenemos a nuestros aspirantes a sillón repartiendo promesas a troche y moche, descendiendo entre los pobres mortales y haciendo labores de repartidor puerta-a-puerta por un día. Pero, eso sí: con ropa de marca, que uno puede ser socialista -perdón, quise decir del PSOE- pero no un desharrapado...

Sin plumas

Decía Emily Dickinson que la esperanza "es esa cosa con plumas"; por su parte, los alumnos de Platón llegaron a la conclusión de que el ser humano es un "bípedo implume"; y, después de la triste exhibición de esta mañana en Puente Almuhey, un servidor se siente como la suma de ambas definiciones. Una chiquilla con una pancartita pegada con celo es la perfecta imagen de la fuerza que la coordinadora contra la línea Sama-Velilla es capaz de desplegar: queda bien en la foto, pero a la hora de la verdad, a los de las eléctricas les da la risa floja.
Nos van a desplumar.

Vida de una tumba

Las tumbas nacen en las marmolerías que rodean los camposantos como las senderuelas los caminos del bosque; crecen silenciosas en los cementerios, engordando con el abono orgánico con el que los amorosos enterradores las rellenan; se reproducen por la noche al arrullo de los cipreses, y mueren con el olvido de los vivos, arrinconadas al fondo, junto al muro del aparcamiento. Sus restos se desmoronan despacio y, al verlas, uno piensa que vivimos igual que soñamos. Solos.